Forse, almeno il ragno.

Quando aprì lo sportello del frigorifero la luce taglio l'oscurità della cucina come una lama, proiettando ombre deformi sulle pareti spoglie.
Un forte odore di muffa si levava da quei ripiani vuoti in cui solo una confezione di latte, ormai scaduto, faceva compagnia ad un cartone da sei di birre.
L'uomo decise che era il momento di lasciarla da sola.
Prese le birre e si sedette pesantemente sulla poltrona del salotto, ne aprì una e dopo averne bevuto un lungo sorso guardò dritto davanti a sé.
Il televisore spento riusciva a comunicare molto più di quando era in funzione; dalla strada provenivano continui rumori di macchine che acceleravano e dei tram che correvano sui vecchi binari.
I pensieri languivano sul fondo del suo stomaco e i lampioni mandavano la loro gialla luce malata attraverso le tapparelle abbassate.
La seconda lattina cominciò a riportarli a galla.
L'unica sensazione che provava in quei momenti era pura nostalgia. Niente solitudine, niente tristezza, nient'altro; solo nostalgia di momenti passati e dei momenti che sarebbero stati "se".
Non sarebbero più tornati, questo lo sapeva ormai da tempo, aveva, ormai, avuto molte altre storie, ma tutte erano andate secondo lo stesso schema.
Ogni tanto pensava fosse colpa sua, la maggior parte delle volte che le donne fossero tutte delle puttane e si attaccava all'ennesima bottiglia.
Molti ritenevano che fosse la strada più facile, le donne credevano che fosse solo uno sporco ed egocentrico maschilista.
Ai primi rispondeva di andare a fare in culo, alle seconde se volevano scopare con lui.

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